Páscoa

Esta Páscoa não vou ter o prazer de comer os folares da minha infância. Feitos de véspera e deixados a levedar em grandes tabuleiros, antes de irem ao forno. Depois ... era aquele cheirinho gostoso que se espalhava pela casa enquanto eu cirandava à sua volta à espera que arrefecessem. Era assim quando a minha avó os fazia. Brilhantes e rosadinhos. Apetitosos e aromáticos. Na primeira dentada esboroava-se a massa nos nossos dedos e inundava-nos o sabor da erva-doce. Os ovos, eram a minha avó e a minha mãe que os comiam, nunca eu que não lhes achava graça nenhuma.
Depois eram as amêndoas. Para mim, e enquanto muito pequena, as recheadas com pinhão (porque lhe chamo eu amêndoas?) e mais tarde, aquelas castanhas de forma irregular, só açucar e amêndoa. Para a minha avó eram umas mais macias - meio areadas - lembro-me que lhes chamavam amêndoa de Coimbra -, nem sei se ainda existem. Mas especiais, eram aquelas recheadas com licor. Sempre tinha direito a um pequeno pacote delas e ainda hoje fazem o meu encanto. São lindas, de formas várias e mimosas. As mais caras de todas, creio eu.
Páscoa ... nada mais que lembranças de velhos doces caseiros e mimos especiais.
Os primeiros, não existem mais. Os segundos têm a nostalgia de um tempo que já passou há muito.
Páscoa. A de hoje. Tem a forma de uma flôr azul céu. No seu centro a pureza de uma ideia. Na sua raíz, a doçura de uma amizade cultivada.
Obrigada, amiga!

(Foto, minha)