Páscoa

Não sei ao certo que idade têm estas memórias, mas penso que se inscrevem nos meus primeiros 7 ou 8 anos de vida.
Manhã de Páscoa. Bem cedo a casa era inundada pelo aroma do Folar acabado de cozer. Em cima da mesa ainda se perfilava um grande tabuleiro onde enfileirados, aguardavam cinco ou seis folares, todos bem decorados, a hora de irem para o forno.
Era a minha avó a obreira desta azáfama. Já no dia anterior a tinha visto de volta da farinha e do fermento, amassando vigorosamente o que hoje se transformaria neste manjar delicioso. Eu, cirandava à sua volta interessada, não em como se faziam, mas no detalhe final - o "passarinho" que colocava no topo do folar da Páscoa.
Ela chamava-lhe "passarinho". Depois de feita a bola e de colocados os ovos - dois ou quatro - passava umas tiras de massa em cruz, e na sua intercepção colocava o dito "passarinho" - uma tira fina de massa à qual dava um pequeno nó e que depois espetava com um palito para que não se soltasse, arrebitando-lhe as pontas. Depois de pincelados com ovo, lá ficavam todos bonitos e brilhantes, aguardando em fila a fase final - o forno.
Esta é a minha herança de Páscoas passadas. Esta, e as pequenas amêndoas com licor, compradas pela minha avó na Pastelaria Nacional, miniaturas perfeitas de ervilhas, favas, minúsculos bebés, estes últimos os que eu mais gostava. Não havia Páscoa que a minha avó não as comprasse para mim.
Hoje, quando passo nas pastelarias é para elas que o meu olhar foge, é dela que me recordo em cada ano.
Os folares de hoje - aqueles que se compram nas lojas - nada têm a ver com os da minha infância. Apenas se lhes assemelham no gosto a erva-doce. Os folares da minha avó eram pesados, com uma massa consistente que se esfarelava na boca, nada como estes que são leves e parecidos com qualquer bolo.
A primeira vez que a minha mãe os fez esqueceu-se de lhes pôr açucar e recordo a sua atrapalhação quando se apercebeu disso. Tínhamos que os polvilhar sempre que comíamos uma fatia.
Eu ainda não me atrevi a fazê-los. Por comodismo, e porque acho que certas coisas têm uma "marca" - algo que definitivamente as liga às pessoas que as executavam. Fazê-las é sempre uma imitação barata, é descontextualizá-las, é apoderar-me de um segredo que tem dono. É querer recuperar uma coisa que teve a sua época. Muitas vezes é estragar a recordação antiga.
Hoje, domingo de Páscoa, é destas coisas doces que me lembro. Apenas delas e das mãos que lhes davam forma.
Generosa era o seu nome. Hoje acompanha-me. Se calhar sorrindo por eu ainda me lembrar.
(Foto em www.trekearth.com)