Como fumo ...

Bate o sol nesta mesa encostada à janela. Reflectem-se as traves da cadeira no seu tampo, e quase parecem o seu prolongamento. Pelos altos vidros passa a rua. Sujos do pó de vários meses. Baços da chuva do Inverno e do pó da estrada.
Pouca gente aqui. É manhã ainda e a vida só existe lá fora.
A música é uma constante. Torna-se o cenário invisível para o que imagino.
Não queria estar aqui. Antes adormecida ou inerte - insensível -, naquela redoma protectora e maternal que nos afasta da dôr. Há uma angústia latente, uma espécie de nuvem que se adensa desde manhã. Não a quero explicar. Não a quero entender. Ela existe e eu apenas gostaria de ignorá-la. Tento. Esforço-me.
Procuro fazer o plano do dia, organizar-me através dos objectivos, mas insidiosamente ela aproxima-se tornando-me vulnerável e frágil. Dependente. Insatisfeita.
De costas para a entrada apenas ouço o barulho da rua e de alguém que entra. O ruído da louça no balcão estilhaça o silêncio que se deseja. E a música sobressai de tudo isto. Nos vidros as sombras da vida projectam-se no vazio. Nos ouvidos, os acordes em que me quero perder.
Karaoc - sexta feira, diz o cartaz afixado na parede.
Dou por mim a passar os dedos nos lábios traçando-lhes o perfil naquele gesto nervoso que me caracteriza. Os dentes apertam-se e rangem enquanto o pensamento se força a ficar preso neste movimento instintivo, congelando assim toda e qualquer divagação.
Nestas alturas sei - ou imagino - que o semblante se carrega e a testa se enrruga num espasmo que não contenho.
Um pássaro fere os vidros - breve no seu esvoaçar.
Breve é também a minha passagem neste tempo infinito. Breve e ténue como fumo.

(Foto minha)