Da saudade ...

Diz Florbela Espanca:

"Pelo copinho de cristal e prata
Bebo uma saudade estranha e vaga,
Uma saudade imensa e infinita
Que, triste, me deslumbra e m'embriaga"

e ainda ...

"Esse de quem eu era e que era meu,
Que foi um sonho e foi realidade,
Que me vestiu a alma de saudade,
Para sempre de mim desapar'ceu

Tudo em redor então escureceu,
E foi longínqua toda a claridade!
Ceguei ... tacteio sombras ... Que ansiedade!
Apalpo cinzas porque tudo ardeu!"

Diz-se "morrer de saudades". Diz-se "morrer de amor". Liberdade poética ou a voz sensata do povo?
Num país onde a "saudade" é uma palavra com significado, este sentimento pode ser facilmente exacerbado. A saudade é exaltada pelos poetas e cantada pelos trovadores.
A saudade não é uma palavra vã.
A saudade corrói, estiola e destrói toda a felicidade. O bom senso não é eficaz para a debelar. As justificações lógicas não são suficientes para a explicar.
Quando a saudade aperta, o coração oprime-se - comprimido dentro de um punho bem fechado.
Quando a saudade aperta todos os pensamentos são canalizados e reduzidos apenas a um.
Quando a saudade aperta é impossível pensar sensatamente, agir correctamente ou viver racionalmente.
Quando a saudade aperta os diques que controlam as emoções descontrolam-se, abrem as comportas, e são ondas sucessivas de mágoa e dor que nos submergem, impedindo-nos de vir à tona.
"Morrer de saudades" faz assim todo o sentido. Não é apenas uma liberdade poética. Não é apenas a voz do povo.
É a persistência em nós de um sentimento que nos derruba, que debilita e destrói todas as nossas resistências.

De novo Florbela diz:

"Quantas vezes, Amor, já te esqueci,
Para mais doidamente me lembrar
Mais doidamente me lembrar de ti!

E quem dera que fosse sempre assim:
Quanto menos quisesse recordar
Mais a saudade andasse presa a mim!"