Domingo

Nesta manhã não consigo ler.
Aqui. No meu café dos domingos.
Sobre a rua. Debruçada na paisagem.
O pensamento corre. Salta do dia de hoje para o de ontem. Viaja pelos dias que passaram. Antevê o dia de amanhã.
O livro aguarda ao meu lado. Um companheiro silencioso e fiel. Um amigo de sempre. Mas hoje as folhas não se desfolham, chamativas, a história não continua, presa num tempo que não avança.
Deixo o olhar perder-se. Demorar-se nas coisas que olho mas não vejo. O ontem já perdido, os dias do passado desfolhados levemente, como estas folhas deste livro que não leio.
Os ruídos à volta embalam-me, quase não os oiço; misturam-se num burburinho que o pensamento embrulha e joga para longe.
Hoje é dia de voar.