Manhã de sábado

Este vento que sopra prenuncia chuva. O céu está carregado e ouço de vez em quando as gaivotas no seu quase choro intermitente. Planam como que perdidas, longe de um espaço que é o seu.
Aqui neste café onde me sento, sou a única. Madrugadora, nesta manhã de sábado que é de tratar de um monte de pequenas coisas. Gosto de aqui vir pela manhã. Sento-me na esplanada que se debruça sobre a praça. Trago um livro e umas folhas de papel. Peço um café. Lá dentro ainda decorrem as limpezas matinais. Aqui fora só se ouve o vento, as gaivotas e as crianças que correm lá em baixo. Hoje nem isso. Abandono o livro sobre a mesa e fixo o longe. O contorno dos prédios. O relvado. As árvores que se vergam sacudidas pelo vento. E pego na caneta para escrever. Aconchego o casaco e espreito para dentro do café. Estaria melhor no interior, mas as limpezas não convidam ao recolhimento. Daqui a pouco vou pegar no meu livro e embrenhar-me nele.
Na praça, duas pessoas avançam lentamente, lutando contra um vento que as obriga a caminhar curvadas. Os pombos que aqui costumam andar, hoje desapareceram. Os outros cafés têm as esplanadas vazias. Quase parece um espaço fantasma. Hoje, abandonado e triste.
Uma cidade esvaziada nesta manhã cinzenta de sábado.

(Foto em www.chromasia.com)